Manuscrito...

Lembro-me do tempo em que se escreviam cartas,

do tempo em que se aguardava ansiosamente a vinda do carteiro...

Pegava na carta, olháva o remetente e conseguia sentir

uma presença, um gesto, um, sorriso ou uma lágrima...

A cor e o cheiro revelavam lugares, paisagens, sentimentos,

o envelope amarrotado, talvez um pouco encardido,

revelava a sua história...

Cuidadosamente, para não rasgar a carta,

abria o envelope, retirava a missiva e iniciava

a longa viagem...

Cada letra, frase ou rasura denunciava

as etapas do pensamento...

No final, buscava algo mais, uma nota de rodapé,

um vestígio de alguma coisa que desejavas ter dito

e não o disseste...

Naquela noite e nas seguintes, 

a tua carta era todo o meu património,

um testemunho da minha e da tua existência...

Na manhã seguinte, pegava na caneta,

olhava o papel como se lhe imprimisse um desejo,

desenhava os meus sentimentos,

talvez desejos, talvez receios e mágoas profundas...

Num gesto único, dobrava a carta,

colocava-a dentro de um envelope personalizado,

meticulosamente colado, escolhia um selo,

olhava o relógio e corria para o marco do correio...

Olhava em meu redor, certificando-me se alguém me olhava,

colocava a carta na abertura do marco,

tendo o cuidado de escutar o som da  sua queda...

Lembro-me, como era possível manuscrever uma lágrima...

Barão de Campos