No limite das lágrimas

Lembro-me quando ficavas embrulhada em mim

e dizias que te sentias pequenina...

por vezes, dizias que gostavas de habitar-me,

de forma a ficarmos juntos para sempre...

Abraçavas-me e beijavas-me

como se fosse o nosso ultimo momento...

Fixavas os teus olhos nos meus,

deixavas rolar algumas lágrimas,

sorrias e amavas

da mesma forma que vivias...

Conseguias tornar a vida sempre mais bela,

inventavas penas coloridas nos pardais do telhado,

sabias as horas pela sombra

desenhada na colcha...

Inventavas mil primaveras,

insistias nas despedidas,

mas nunca te despedias...

Acreditavas no amanhã

como uma criança

alimenta um sonho...

Ensinaste-me a Amar,

aprendendo a ler nos meus olhos

todo o meu Ser...

Carlos Barão de Campos

O teu lugar...

Lembro-me dos teus longos cabelos negros,

na força do teu olhar quente e doce,

quase a tocar o meu rosto...

Lembro-me da tua beleza,

próxima da minha loucura...

Lembro-me da forma espessa

e vermelha dos teus lábios...

Lembro-me do som melódico

da tua voz...

Lembro-me da tua pele macia,

na alegria do teu sorriso...

Lembro-me de te amar

sem que o soubesses...

Lembro-me dos teus gestos,

mesmo quando não te movias...

Queria sonhar contigo

e acreditar que não tinhas partido...

Queria ter-me despedido,

mesmo que o silêncio

fosse a palavra maior

contida num abraço

que a memória não apagaria...

Barão de Campos

No refluxo das palavras...

Não sei o que procuras quando me encontras,

nem o que sentes quando me tocas...

Não sei interpretar as palavras

que regurgitas com esforço...

Não sei se os teus olhos

conseguem ver ou ser vistos...

Não sei se os teus lábios

fervem de amor ou de ódio...

Não sei se o teu corpo

é abrigo ou clandestinidade...

Não sei se és mágoa,

dor ou apenas simulação...

Não sei se as palavras

que não pronuncias

são as únicas que dizes...

Não sei se os teus gestos

afagam mágoas

ou esmagam sonhos...

Não sei se as tuas mãos

se entrelaçam nas minhas

ou se ensaiam estrangular-me...

Não sei, se és noite,

madrugada ou manhã,

ou se és apenas a tarde

de mim já morta...

Não sei se és desejo,

prazer, amor, paixão

 ou apenas volúpia...

Doce e quente

Lábios de vermelho espesso, húmidos e abertos,

olhar doce e lascivo…

Vértices, movimentos vincados,

gemidos latentes num arfar escaldante…

Seios desnudados e erectos,

mamilos de sabor corrosivo…

Ondular de ancas,

vislumbre de coxas abertas,

numa paisagem de Mulher desejo…

Nada...

Nada...

Apenas o silêncio branco das palavras

impronunciáveis...

Nada...

Apenas o ontem ruminado

na negação...

Nada...

Apenas os dias de mim já mortos

na queda delirante...

Nada...

Apenas a chuva aberta

nas águas estagnadas...

Nada...

Apenas o amargo e neutro

do meu pulsar...

Nada...

Apenas esta loucura latente,

nesta vontade de não ser...

Manuscrito...

Lembro-me do tempo em que se escreviam cartas,

do tempo em que se aguardava ansiosamente a vinda do carteiro...

Pegava na carta, olháva o remetente e conseguia sentir

uma presença, um gesto, um, sorriso ou uma lágrima...

A cor e o cheiro revelavam lugares, paisagens, sentimentos,

o envelope amarrotado, talvez um pouco encardido,

revelava a sua história...

Cuidadosamente, para não rasgar a carta,

abria o envelope, retirava a missiva e iniciava

a longa viagem...

Cada letra, frase ou rasura denunciava

as etapas do pensamento...

No final, buscava algo mais, uma nota de rodapé,

um vestígio de alguma coisa que desejavas ter dito

e não o disseste...

Naquela noite e nas seguintes, 

a tua carta era todo o meu património,

um testemunho da minha e da tua existência...

Na manhã seguinte, pegava na caneta,

olhava o papel como se lhe imprimisse um desejo,

desenhava os meus sentimentos,

talvez desejos, talvez receios e mágoas profundas...

Num gesto único, dobrava a carta,

colocava-a dentro de um envelope personalizado,

meticulosamente colado, escolhia um selo,

olhava o relógio e corria para o marco do correio...

Olhava em meu redor, certificando-me se alguém me olhava,

colocava a carta na abertura do marco,

tendo o cuidado de escutar o som da  sua queda...

Lembro-me, como era possível manuscrever uma lágrima...

Barão de Campos

Dentro do Medo

Agarro as palavras, arrasto-lhes o sentido,

pronuncio-as prudentemente,

silencio-lhes a aspereza e o mêdo,

pego-lhes de rompante,

como quem apanha uma serpente...

Viscosas, enrolam-se, estrangulam-me,

numa roda que gira entrecurtada

por silêncios que ruminam

sem propósito ou destino...

Rumo em direcção aos lugares

famintos de dôr e amor,

carentes de vida e de sonho...

Debruço-me donde vislumbrava

horizontes e marés...

Estemeço na vertigem,

irmã do abandono...

Olho-te no caminho da memória,

revejo a tua expressão,

sem vida...

Assusto-me nas palavras que não digo,

como quem ama em segredo...

Adormeço na tarde ainda quente

da tua presença colorida...

Adivinho a manhã que se recusa a nascer,

olhando a madrugada morta...

Abraço o vazio, num gesto sem nexo,

amarro memórias,

imagens, lugares, paisagens...

Recolho o último vestígio,

como quem emoldura

a sua própria imagem...

Ondulo o espanto no desencanto

do canto...

Navego na espuma dos dias

em busca de um navio fantasma...

Barão de Campos

Palavras Mágicas...

Nascem e vivem dentro de nós,

escondidas em florestas de silêncio,

permanecendo assim, presas no corpo e na alma...

Palavras que não tivemos a coragem de pronunciar

no tempo e no espaço próprio...

Palavras ditas, palavras silenciadas,

a diferença abismal entre o som e o silêncio...

Palavras cansadas de não acontecerem nunca,

palavras agitando-se num grito inaudível...

Palavras que o tempo calou,

palavras que podiam ter rasgado horizontes,

palavras feridas que se debatem no esboço de um som...

Palavras que um dia talvez tenhas sonhado escutar,

palavras que não ousamos pronunciar...

Palavras... apenas palavras...