Se morreres amanhã

Se morreres amanhã,

haverá apenas menos um passageiro

no comboio da tarde...

Se morreres amanhã,

a ausência do compasso sonoro

dos teus passos

não será escutada...

Será apenas mais uma ausência

entre milhões de ausências habituadas...

Se morreres amanhã,

alguns, poucos, lembrar-se-ão

de ti durante um ou dois dias...

Recordarão a tua morte

para celebrar a sua vida...

Não passarás de um bom motivo

de conversa...

Os portadores da notícia da tua morte,

sentirão alguma alegria mórbida

na divulgação da notícia em primeira mão...

"Eh pá, sabes quem é que morreu...?..."

Se morreres amanhã,

serás boa pessoa nos dias seguintes,

inventarão defeitos

pouco tempo depois...

Passado um ano já te mataram

vezes sem conta...

Se morreres amanhã,

desapareces ou deixas de aparecer,

apenas...

Se morreres amanhã,

haverá um prazo legal

para participarem o teu óbito...

... apenas isso...

um prazo legal...

De ti, restará um número de processo

na reparticão de finanças...

Depois de morto,

continuarão a enviar-te 

a conta da água, da luz, do telefone...

Se morreres amanhã,

terás quatro pessoas a chorar-te...

Se morreres amanhã,

os negociantes da morte

serão os primeiros

a fazer-se anunciar

aparecerão vestidos de negro,

solicitos e ainda quentes do morto anterior...

Se morreres amanhã

a segurança social vai poupar

no que seria a tua reforma...

Se morreres amanhã,

só mesmo tu é que vais

dar por isso...

Se morreres amanhã,

morres...



Desejáste o desejo

Olháste-me dentro do olhar,

suplicáste um beijo,

ensaiaste um abraço,

lembráste um desejo,

escutáste memórias,

sentiste aquele arrepio...

dançáste e tropeçáste

na armadilha do tempo...

olháste-me dentro do olhar,

procuráste aquela expressão,

um vestígio de nós...

estendeste-me a mão

para não caíres,

aproximáste os lábios

para te despedires...

desejáste o desejo

na memória de um beijo...

esboçáste um gesto,

frágeis, as tuas pernas,

arrancaram um passo...

olháste-me dentro do olhar,

disseste-me amor e amar

conjugáste o verbo

num passado quase perfeito...

pegáste na minha mão,

entrelaçámos os dedos,

falámos dos medos...

Olháste-me dentro do olhar,

abraçámo-nos...

olháste-me dentro do olhar,

testemunháste

as lágrimas...

Olháste-me dentro do olhar,

amáste-me dentro do amar,

sentiste o compasso descendente

do pulsar...

olháste-me dentro do olhar

e partiste...

para não mais voltar...

O Velhote da cama 35

Amanhã serás o ontem esmagado,

o rasto dos teus passos serão meras sombras

no desalinho das emoções esquecidas...

Galgas os dias, afugentas as horas,

abraças os instantes em despedidas

sem corpo...

Procuras as marcas da tua presença

e encontras fantasmas em agonia...

Cansado de amanhãs nascidos mortos,

caminhas na solidão sem nome...

Hoje, mais do que ontem,

sabes que ninguém escutará

as tuas súplicas...

Vives paredes meias com a morte,

sem ninguém que testemunhe

a tua existência...

Morres em cada lágrima

o desespero do tempo...

Resistes mais um instante,

como quem ainda espera por alguém

ou por alguma coisa...

Morre dentro de ti a última memória

daquilo que sentiste vida,

morre dentro de ti

o último lugar onde acreditáste

em milagres...

Indiferente, a tarde cai,

igual à última tarde...

Sentes que a tua solidão

é o teu pior carrasco...

A noite chega, escura,

quase morte...

continuas só, absolutamente só...

Não sabes se estás louco

ou lúcido...

Esqueceste-te de ti,

do teu nome...

Sabes que ninguém se lembrará

de quem foste...

Serás apenas o velhote da cama 35,

o tal que não tem ninguém,

o tal que chora todas as noites...

serás apenas mais um sem nome

e sem história...

Memória

A manhã era um lugar de esperança,

caminhava para ti, no encanto de te ver,

vislumbrava-te na distância,

os passos e o coração aceleravam,

acontecia o beijo quente e doce,

num abraço de vidas,

num relance de eternidade...

Amar-te era a razão, a única razão,

tocar-te, sentir-te, olhar-te...

Apertávamos as mãos e a terra tremia,

ano após ano, dia após dia,

em cada instante,

Amo-te terna e eternamente...

Barão de Campos

Mulher paisagem

Docemente, os teus olhos dançavam,

flutuavam no movimento do corpo,

como canoas brancas à deriva...



Quentes, os teus lábios devoravam

a ânsia crua e incandescente dos meus...

A tarde volvia sem apego nem tormenta,

entardecendo a nudez pálida do desejo...

Barão de Campos

O teu lugar...

Lembro-me dos teus longos cabelos negros,

na força do teu olhar quente e doce,

quase a tocar o meu rosto...

Lembro-me da tua beleza,

próxima da minha loucura...

Lembro-me da forma espessa

e vermelha dos teus lábios...

Lembro-me do som melódico

da tua voz...

Lembro-me da tua pele macia,

na alegria do teu sorriso...

Lembro-me de te amar

sem que o soubesses...

Lembro-me dos teus gestos,

mesmo quando não te movias...

Queria sonhar contigo

e acreditar que não tinhas partido...

Queria ter-me despedido,

mesmo que o silêncio

fosse a palavra maior

contida num abraço

que a memória não apagaria...

Barão de Campos

No refluxo das palavras...

Não sei o que procuras quando me encontras,

nem o que sentes quando me tocas...

Não sei interpretar as palavras

que regurgitas com esforço...

Não sei se os teus olhos

conseguem ver ou ser vistos...

Não sei se os teus lábios

fervem de amor ou de ódio...

Não sei se o teu corpo

é abrigo ou clandestinidade...

Não sei se és mágoa,

dor ou apenas simulação...

Não sei se as palavras

que não pronuncias

são as únicas que dizes...

Não sei se os teus gestos

afagam mágoas

ou esmagam sonhos...

Não sei se as tuas mãos

se entrelaçam nas minhas

ou se ensaiam estrangular-me...

Não sei, se és noite,

madrugada ou manhã,

ou se és apenas a tarde

de mim já morta...

Não sei se és desejo,

prazer, amor, paixão

 ou apenas volúpia...

Sepultados vivos

Em cada canto sombrio,

inesperado, ouvem-se vozes,

conservadas pelo frio,

como apodrecidas nozes...

Ei-los! Sepultados vivos,

sem nomes nem idades...

Extraviados sem retorno,

aninham-se no ventre da noite,

viajam no corpo da madrugada e

amanhecem nos postais ilustrados

das cidades sem alma...

Cidade

Prostitutas deambulam na cidade

que ferve por entre os dentes das horas...

Desfilam numa passerele sem nome,

ensaiam gestos, movimentos...

Ondulam as ancas abertas,

exibem os seios hirtos...

Os lábios exalam um misto

de prazer e náusea...

As esquinas são abrigos armadilhados,

 gastos pela escravidão e pelo medo...

Ao longe, numa falsa timidez,

Maria, tem no olhar as primaveras

que não viveu...

Doce, quase humana,

olha a tarde em busca de um milagre...

Uma blusa transparente ondula,

a mini saia convida...

Maria, tem uma voz fraca,

doces e densos os olhos parecem húmidos...

O crepúsculo tomou conta da cidade,

as cores e as faces, são apenas silhuetas,

anónimas, sem alma...

O largo fica mais povoado,

sombras atravessando sombras...

Maria, acabou de negociar as entranhas...

Negou mais uma chance

de sentir-se amada...

Altares sem esperança

Olhos desventrados nas colinas do medo,

lanços espezinhados pela tortura do tempo...

Dementes, os teus passos e pensamentos

difusos, confusos, ausentes, latentes...

Vultos que se movem nas esquinas,

sombras negras, rápidas e sólidas...

Desespero no olhar vazio das paisagens mortas...

Altares sem esperança, lugares estéreis,

gente gritando o último grito...

Ossadas esquecidas,

saltos altos, gravatas, poder, vaidade...

Longe, entre gemidos,

espasmos e sonhos,

a vida insiste, persiste, resiste

e perde...

Ciclo paradoxal,

consciências que se volatilizam

na eternidade...

Morte...

Barão de Campos

Promessas vadias

Últimas palavras, gestos, olhares,

traição da memória...

sedentos de ódio, rasgam o espaço,

perfuram lancinantemente a alma...

...sempre e nunca...

impossibilidades possíveis,

sofrimentos esquecidos...

eternas saudades que se esbatem

no passar dos dias...

ausência solidificada...

sombras partindo,

sons ofegantes,

distantes, quase inaudiveis...

memórias em agonia...

estranhos na estranheza

consolidada da negação...

Abraços gélidos,

lugares sem nome,

recordações assassinadas...

Promessas vadias,

derramadas pelas esquinas,

sonhos dedilhados

em acordãos falsos...

Palavras partidas,

gravadas nas lápides

quase brancas do silêncio...

Amor sangrando

no rasto de um poema

que desejou ser matéria,

forma e alma...

Frias e vazias

as mãos fecham-se,

os braços cruzam-se...

as lágrimas mortas e humilhadas

secaram a memória

dos corpos, num tempo

feito de gesso...

Barão de Campos