Espelho...

Olha bem dentro dos meus olhos,

consegues ver a raíz das lágrimas,

aquele lugar onde o tempo me sequestrou...

Olha bem dentro dos meus olhos,

procura-me, encontra-me

se ainda for possível o resgate...

Olha bem dentro dos meus olhos,

navega nas minhas lágrimas,

navega como se procurásses

um porto de abrigo...

Navega como se a praia do pensamento

estivesse no horizonte...

Olha bem dentro dos meus olhos,

tenho a certeza que escutarás

o soluçar de uma criança

esquecida no tempo...

Olha bem dentro dos meus olhos,

olha através da janela do tempo,

escuta o múrmurio das lágrimas,

lentas e lancinantes...

Olha bem dentro dos meus olhos,

mesmo que não acredites,

esta imagem espelhada,

estes cabelos brancos,

esse olhar transmutado,

desesperado e triste

pertencem-te...

Barão de Campos

Na tua indiferença

Morrer nas palavras

o som desesperado da mente,

procurar nos lugares mais desertos

a humidade seca dos teus lábios

intolerantes e anacrónicamente lascivos

na pretensão da indiferença,

imponentes, hirtos e esmagadoramente mortíferos

no acto de sorver a vida e o prazer que a inunda...

Lábios ondulantes na lúxuria estridente,

selando os contornos de um amanhã disforme,

quase inerte, ainda que bífido e venenoso...

Sinto a desventura lenta da saliva corrosiva,

sulcando hemorrágicamente a alma,

num beijo ferindo um desejo por cumprir...

Cerro os dentes, silencio a mente,

desligo o olhar, quebrando o encanto

num gesto de presa...

Procuro nas tuas mãos um sinal,

um movimento de cúmplicidade...

Alguma coisa que permaneça

na memória da memória sem nome...

Se morreres amanhã

Se morreres amanhã,

haverá apenas menos um passageiro

no comboio da tarde...

Se morreres amanhã,

a ausência do compasso sonoro

dos teus passos

não será escutada...

Será apenas mais uma ausência

entre milhões de ausências habituadas...

Se morreres amanhã,

alguns, poucos, lembrar-se-ão

de ti durante um ou dois dias...

Recordarão a tua morte

para celebrar a sua vida...

Não passarás de um bom motivo

de conversa...

Os portadores da notícia da tua morte,

sentirão alguma alegria mórbida

na divulgação da notícia em primeira mão...

"Eh pá, sabes quem é que morreu...?..."

Se morreres amanhã,

serás boa pessoa nos dias seguintes,

inventarão defeitos

pouco tempo depois...

Passado um ano já te mataram

vezes sem conta...

Se morreres amanhã,

desapareces ou deixas de aparecer,

apenas...

Se morreres amanhã,

haverá um prazo legal

para participarem o teu óbito...

... apenas isso...

um prazo legal...

De ti, restará um número de processo

na reparticão de finanças...

Depois de morto,

continuarão a enviar-te 

a conta da água, da luz, do telefone...

Se morreres amanhã,

terás quatro pessoas a chorar-te...

Se morreres amanhã,

os negociantes da morte

serão os primeiros

a fazer-se anunciar

aparecerão vestidos de negro,

solicitos e ainda quentes do morto anterior...

Se morreres amanhã

a segurança social vai poupar

no que seria a tua reforma...

Se morreres amanhã,

só mesmo tu é que vais

dar por isso...

Se morreres amanhã,

morres...



Desejáste o desejo

Olháste-me dentro do olhar,

suplicáste um beijo,

ensaiaste um abraço,

lembráste um desejo,

escutáste memórias,

sentiste aquele arrepio...

dançáste e tropeçáste

na armadilha do tempo...

olháste-me dentro do olhar,

procuráste aquela expressão,

um vestígio de nós...

estendeste-me a mão

para não caíres,

aproximáste os lábios

para te despedires...

desejáste o desejo

na memória de um beijo...

esboçáste um gesto,

frágeis, as tuas pernas,

arrancaram um passo...

olháste-me dentro do olhar,

disseste-me amor e amar

conjugáste o verbo

num passado quase perfeito...

pegáste na minha mão,

entrelaçámos os dedos,

falámos dos medos...

Olháste-me dentro do olhar,

abraçámo-nos...

olháste-me dentro do olhar,

testemunháste

as lágrimas...

Olháste-me dentro do olhar,

amáste-me dentro do amar,

sentiste o compasso descendente

do pulsar...

olháste-me dentro do olhar

e partiste...

para não mais voltar...

O Velhote da cama 35

Amanhã serás o ontem esmagado,

o rasto dos teus passos serão meras sombras

no desalinho das emoções esquecidas...

Galgas os dias, afugentas as horas,

abraças os instantes em despedidas

sem corpo...

Procuras as marcas da tua presença

e encontras fantasmas em agonia...

Cansado de amanhãs nascidos mortos,

caminhas na solidão sem nome...

Hoje, mais do que ontem,

sabes que ninguém escutará

as tuas súplicas...

Vives paredes meias com a morte,

sem ninguém que testemunhe

a tua existência...

Morres em cada lágrima

o desespero do tempo...

Resistes mais um instante,

como quem ainda espera por alguém

ou por alguma coisa...

Morre dentro de ti a última memória

daquilo que sentiste vida,

morre dentro de ti

o último lugar onde acreditáste

em milagres...

Indiferente, a tarde cai,

igual à última tarde...

Sentes que a tua solidão

é o teu pior carrasco...

A noite chega, escura,

quase morte...

continuas só, absolutamente só...

Não sabes se estás louco

ou lúcido...

Esqueceste-te de ti,

do teu nome...

Sabes que ninguém se lembrará

de quem foste...

Serás apenas o velhote da cama 35,

o tal que não tem ninguém,

o tal que chora todas as noites...

serás apenas mais um sem nome

e sem história...

Memória

A manhã era um lugar de esperança,

caminhava para ti, no encanto de te ver,

vislumbrava-te na distância,

os passos e o coração aceleravam,

acontecia o beijo quente e doce,

num abraço de vidas,

num relance de eternidade...

Amar-te era a razão, a única razão,

tocar-te, sentir-te, olhar-te...

Apertávamos as mãos e a terra tremia,

ano após ano, dia após dia,

em cada instante,

Amo-te terna e eternamente...

Barão de Campos

Mulher paisagem

Docemente, os teus olhos dançavam,

flutuavam no movimento do corpo,

como canoas brancas à deriva...



Quentes, os teus lábios devoravam

a ânsia crua e incandescente dos meus...

A tarde volvia sem apego nem tormenta,

entardecendo a nudez pálida do desejo...

Barão de Campos

O teu lugar...

Lembro-me dos teus longos cabelos negros,

na força do teu olhar quente e doce,

quase a tocar o meu rosto...

Lembro-me da tua beleza,

próxima da minha loucura...

Lembro-me da forma espessa

e vermelha dos teus lábios...

Lembro-me do som melódico

da tua voz...

Lembro-me da tua pele macia,

na alegria do teu sorriso...

Lembro-me de te amar

sem que o soubesses...

Lembro-me dos teus gestos,

mesmo quando não te movias...

Queria sonhar contigo

e acreditar que não tinhas partido...

Queria ter-me despedido,

mesmo que o silêncio

fosse a palavra maior

contida num abraço

que a memória não apagaria...

Barão de Campos

No refluxo das palavras...

Não sei o que procuras quando me encontras,

nem o que sentes quando me tocas...

Não sei interpretar as palavras

que regurgitas com esforço...

Não sei se os teus olhos

conseguem ver ou ser vistos...

Não sei se os teus lábios

fervem de amor ou de ódio...

Não sei se o teu corpo

é abrigo ou clandestinidade...

Não sei se és mágoa,

dor ou apenas simulação...

Não sei se as palavras

que não pronuncias

são as únicas que dizes...

Não sei se os teus gestos

afagam mágoas

ou esmagam sonhos...

Não sei se as tuas mãos

se entrelaçam nas minhas

ou se ensaiam estrangular-me...

Não sei, se és noite,

madrugada ou manhã,

ou se és apenas a tarde

de mim já morta...

Não sei se és desejo,

prazer, amor, paixão

 ou apenas volúpia...

Sepultados vivos

Em cada canto sombrio,

inesperado, ouvem-se vozes,

conservadas pelo frio,

como apodrecidas nozes...

Ei-los! Sepultados vivos,

sem nomes nem idades...

Extraviados sem retorno,

aninham-se no ventre da noite,

viajam no corpo da madrugada e

amanhecem nos postais ilustrados

das cidades sem alma...

Cidade

Prostitutas deambulam na cidade

que ferve por entre os dentes das horas...

Desfilam numa passerele sem nome,

ensaiam gestos, movimentos...

Ondulam as ancas abertas,

exibem os seios hirtos...

Os lábios exalam um misto

de prazer e náusea...

As esquinas são abrigos armadilhados,

 gastos pela escravidão e pelo medo...

Ao longe, numa falsa timidez,

Maria, tem no olhar as primaveras

que não viveu...

Doce, quase humana,

olha a tarde em busca de um milagre...

Uma blusa transparente ondula,

a mini saia convida...

Maria, tem uma voz fraca,

doces e densos os olhos parecem húmidos...

O crepúsculo tomou conta da cidade,

as cores e as faces, são apenas silhuetas,

anónimas, sem alma...

O largo fica mais povoado,

sombras atravessando sombras...

Maria, acabou de negociar as entranhas...

Negou mais uma chance

de sentir-se amada...

Altares sem esperança

Olhos desventrados nas colinas do medo,

lanços espezinhados pela tortura do tempo...

Dementes, os teus passos e pensamentos

difusos, confusos, ausentes, latentes...

Vultos que se movem nas esquinas,

sombras negras, rápidas e sólidas...

Desespero no olhar vazio das paisagens mortas...

Altares sem esperança, lugares estéreis,

gente gritando o último grito...

Ossadas esquecidas,

saltos altos, gravatas, poder, vaidade...

Longe, entre gemidos,

espasmos e sonhos,

a vida insiste, persiste, resiste

e perde...

Ciclo paradoxal,

consciências que se volatilizam

na eternidade...

Morte...

Barão de Campos

Promessas vadias

Últimas palavras, gestos, olhares,

traição da memória...

sedentos de ódio, rasgam o espaço,

perfuram lancinantemente a alma...

...sempre e nunca...

impossibilidades possíveis,

sofrimentos esquecidos...

eternas saudades que se esbatem

no passar dos dias...

ausência solidificada...

sombras partindo,

sons ofegantes,

distantes, quase inaudiveis...

memórias em agonia...

estranhos na estranheza

consolidada da negação...

Abraços gélidos,

lugares sem nome,

recordações assassinadas...

Promessas vadias,

derramadas pelas esquinas,

sonhos dedilhados

em acordãos falsos...

Palavras partidas,

gravadas nas lápides

quase brancas do silêncio...

Amor sangrando

no rasto de um poema

que desejou ser matéria,

forma e alma...

Frias e vazias

as mãos fecham-se,

os braços cruzam-se...

as lágrimas mortas e humilhadas

secaram a memória

dos corpos, num tempo

feito de gesso...

Barão de Campos

Deserto

Nada do que faças faz sentido,

cada palavra não significa nada...

Não consigo exprimir uma sensação,

um sofrimento ou paixão...

Hoje, os teus lábios são cinzentos,

pálidos, incolores...

Nada, nem o teu corpo, 

desperta o desejo...

Hoje, assisto à morte dos sentidos,

impotente...

Não habito os teus olhos,

nem lhes vislumbro encanto...

Hoje, sou a indiferença,

deserto do pensamento...

o Fim...

Agonia disforme

Inerte, incapaz de soletrar um desejo,

tombou a cabeça na ilusão fria,

inventando um sentido,

oferecendo mais uma chance...

Esforçado, o grito,

o apelo breve,

balanceando a noite

numa agonia disforme,

sem semblante...

Palavras silênciadas,
 na brevidade espessa,

dos silêncios doridos...

Moribundo na loucura

acesa de uma lágrima...
 derradeira...

No encanto dos teus gestos

Olhos rasgados na suavidade do teu rosto,
mordes os lábios húmidos e intensos,
tudo em ti se articula numa aura de desejo,
desenhas com os gestos os códigos mais secretos...

Não sei o teu nome,
talvez tenhas um nome que tenha nascido antes de ti,
um nome capaz de criar tanta beleza...
Talvez, o teu nome esteja gravado no sonho
mais íntimo de cada homem...

A tua voz é um som que atravessava o ar
causando um arrepio quase sólido...
O teu sorriso é brando e cauteloso,
como se escondesse algo magico...

Impregnas o espaço com o teu cheiro de Mulher,
seduzes com a naturalidade de uma flor,
brilhas com a beleza de uma estrela...

Barão de Campos

Dançando na noite

Dançavas na noite uma dança sem movimento,

corrias na direcção da madrugada,

em busca de um lugar teu...

palavra após palavra, descobrias um sentido

para manteres os olhos abertos...

O rubor do teu rosto, transparecia surpresa,

como se todas as manhãs

fossem reconhecidamente virgens e virginais...

Melancólica, a palavra suspensa

caminhava para o seu destino último...

O fogo flutuava em formas múltiplas,

indiferente à paisagem do teu verdadeiro ser...

Noite dentro da noite,

a madrugada rompia o seu derradeiro véu,

pausavas a vida, como quem suspende a respiração...

Absurda, a manhã orvalhava,

enquanto as lágrimas espreitavam,

cintilantes na boca do teu olhar...

Onde estiveres

Entre pensamentos, rostos e lugares,

encontrarás e escutarás vezes sem conta,

silhuetas, vozes, memórias de um tempo

que se cansou da espera nunca esperada...

Inventávamos um tempo sem tempo

entre dois espaços separados por alguma coisa

que se travestia de eternidade...

Vazios os teus olhos olham, distantes,

aqueles pequenos e imensos nadas,

que sabiam a tudo...

Lugares onde as mãos falavam, sussurravam,

por vezes choravam...

Longe, os horizontes parecem clamar

por um novo abraço...

Entre a neblina dos caminhos,

nascem formas perdidas,

ouvem-se canções, melodias, lamentos, múrmurios...

Indiferentes, as noites dobram-se,

as árvores espreguiçam-se e entre uma lágrima

e um sorriso, a lua preenche a invisibilidade dos nossos lábios...

Na magia dos lugares sem nome,

pairam os nossos fantasmas,

entrelaçados numa dança eterna...

Húmidos, os bosques, pululam de vida,

longínquos, os sons das fadas e dos gnomos,

misturam-se com vestígios da presença ausente

dos nossos corpos...

Na memória dos ventos, ondulam as últimas palavras,

espelhos do tempo, molduras com imagens serpenteando,

opacas, nubladas, encarceradas...

Algures, estamos nós...

Barão de Campos

Doce e quente

Lábios de vermelho espesso, húmidos e abertos,

olhar doce e lascivo…

Vértices, movimentos vincados,

gemidos latentes num arfar escaldante…

Seios desnudados e erectos,

mamilos de sabor corrosivo…

Ondular de ancas,

vislumbre de coxas abertas,

numa paisagem de Mulher desejo…

Penumbras afagadas

Dor, prazer em forma de arpão,

movimento que os gestos toleram

na loucura dos gemidos

que as palavras não soletram...

...ruivas, numa tonalidade

que dissimula o negro do olhar...

Soltas as gotas aprisionadas,

penumbras afagadas

em timbres mudos...

Arrancas nos silêncios espaçados,

ritmos lancinantes,

orfãos da razão e do tempo...

Compões melodias sem tom,

em desarmonias folheadas,

cobertas com espuma

cheirando a maresia...

Compulsivamente, prazer e ânsia,

abrigados na tua alma,

mágoa inominada,

lugar pálido e opaco,

singelo vestígio dos teus olhos

esbeltos, indefinidos,

talvez amantes amados...